Tengo el alma enmarañada, oigo el ruido de la batalla campal que viene de un México irritado, harto, con hambre, desesperado como un perro sin dueño corriendo a contracorriente en medio del arroyo… Oigo voces amadas o ajenas, las primeras me avientan a la superficie, me dan respiración de boca a boca (“voy bien Fidel”), otras me tijeretean porque no soy la revolucionaria de Delacroix con una bandera en alto, los senos de fuera, arriba de la barricada gritando consignas. Me duele oír las absurdas amonestaciones para no aburrir al respetable con las heroínas de la patria, mi Carmen Serdán idolatrada, mi Corregidora impecable y diamantina, mi Leona Vicario… no, debo abundar en el problemón impedidor del sueño en la noche: la escabrosa pugna sindical y los topes contra la pared de quienes fuimos educados en el respeto al sindicalismo tal uno de los logros del hombre, tan apenas presentes en la eterna guerra de los obreros por su reivindicación. La opinión de los otros, los demás, a mí sí me vence, por qué no confesar me hirió enormemente que alguien desconocido me ordenara morirme, así, con todas sus letras. Borré el improperio y seguí adelante, siempre me arrepiento, debí contestar el derecho a la vida y a las opiniones diferentes. Abundan peligrosamente los fascistas, los racistas, los nazis autóctonos. Nos rebelamos contra esas imposiciones de conductas y nos tomamos la libertad de escribir del Universo el cual, tema común, resulta igualmente político. Si hablo hoy mismo de Gabo García Márquez y cuán inserto está en mi vida, el testigo de mi boda, el amigo de siglos… si lo hago de la gran edición del Instituto Politécnico Nacional y El Búho, del promotor incansable de la literatura, el escritor René Avilés Fabila, y de allí la reedición de mi libro de conferencias ¡Oiga Usted!, con la portada de Carmen Parra y sus arcángeles tocadores de chelo, es político… de las discusiones sobre el delirante templo de Atotonilco, en mi tierra, si es o no barroco —es política— del miedo de los animales contra la crueldad, de los niños esqueléticos muriendo de hambre en los países del décimo quinto mundo, de la aseveración proustiana de “me quitas mi soledad y no me das compañía”, de la reedición de mis cuentos Ojos de Papel Volando, en la Editorial Porrúa y los cuadros pintados a propósito de cada cuento por dos pintoras guanajuatenses exponiéndolos en el palacio del Congreso el próximo 5 de noviembre, donde me acaban de otorgar la Medalla de la Cultura “Diego Rivera”, todo ello es política… En fin, si hablas de la vida estás haciendo política, pero a fuer de que entiendan quienes te critican es un calvario vuelto a recorrer a la locura. Lo que yo quería declarar es que todo lo educido es política. Para terminar, el infierno de pobreza que se nos tiene prometido es eso, política de la mala, de la traicionada una y otra vez, hoy in memoriam en el mes de la patria revolucionaria.

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