Las palabras, puentes para explicarnos, describirnos, comunicarnos, tienen la potencia de un arma letal. En su vuelo son capaces de borrar la integridad, la existencia de una persona y en la frenética parvada de los sermones a los discursos han arrasado multitudes. Eugène Ionesco, el dramaturgo rumano que transformó el teatro a mitad del siglo XX, comprendió con lucidez teatral las paradojas del lenguaje. Es con el filo de sus verbos y adjetivos que el profesor mata a su alumna en La lección. Esta obra, estrenada en 1951 por Marcel Cuvelier, en París, cuestionó desde el teatro la legitimidad de un poder que usa las letras para dominar, aniquilar, sustituir el conocimiento con alienantes conceptos.

En la complicidad de un grupo de teatreros con trayectoria, dirigidos por Enrique Singer, llega La lección a La Gruta. En esta acogedora caja negra, el espacio para los espectadores está dispuesto por Auda Caraza y Atenea Chávez en distintos niveles, alrededor de un camino de rancios libros, hacia un punto de fuga, un marco de blanca opacidad que hace pensar en un mundo enrarecido del que quizá hay salida ¿del que acaso al fugarnos llegamos a otra habitación del horror? La iluminación de Juliana Faesler se hace cómplice para crear un universo de claroscuros, destellos y silencios visuales. Un sonido envuelve, golpea, hace pensar en una asimétrica maquinaria, una averiada marcha del tiempo humano. El diseño sonoro de Mauricio Ríos propicia un tono de agonía, de extrañeza, mezcla de lo pasado y lo porvenir.

Insistente irrumpe una campana. Una joven sensual, mundana, llega a una cita con su profesor para recibir la lección. Del alto y rectangular marco al fondo sale un hombre con traje remendado, envejecido. Contrastan la lozanía y lo mortuorio. El vestuario de Lenin Mejía expresa una sensualidad a gritos, estridencia del placer en la muchacha y su atrevido atuendo, y nos lleva a un erotismo reptante, mórbido en los pliegues secos, la perversa piel de lo no asumido en el traje del maestro. La pupila, animada por una ingenua temeridad, encuentra la muerte en su ambición por un título de conocimiento. Complejo es el vínculo entre el verdugo y la víctima: los misterios de la naturaleza, la oscuridad del mundo se cuelan entre sus imbricados hilos.

¿Cómo abordar un clásico que hace de la perversión humana la búsqueda de un tono escénico? Para escenificar esta obra tan clara como impenetrable, Singer y su equipo indagan por la estética de Tadeusz Kantor, quien llegó a las tablas desde la plástica y transformó el teatro de la guerra fría a nuestros días. Singer no se acerca a la lección desde el realismo. Asume el potencia de lo simbólico, integra en un cuidado manejo de elementos la capacidad provocadora de la convención. No pretende hacer del teatro una rebanada de la vida, pero el teatro que nos ofrece está infectado de vitalidad. El eje, desde el texto, recae en el protagonista, el fluir de las palabras, el ritmo, el vértigo, los caudales de energía que genera en sí mismo y quienes lo rodean. He seguido de cerca el trabajo de Arturo Ríos. Como el Profesor en esta obra, proyecto que él mismo puso en marcha, se arriesga hacia gestos, brillos, zonas de sí que no había vertido en escena. Su trabajo seduce, convence, impone. Como la Alumna, Mónica Torres lo acompaña con entrega, con imaginación. En el papel de la Sirvienta, Cecilia Romo suma aglutinantes notas de humor negro.

La lección de Ionesco, que se puede ver domingos y lunes en el Centro Cultural Helénico, nos recuerda que si Hitler aniquiló la conciencia de multitudes con su perversa retórica, ese arsenal de razonamientos que asfixiaron la vitalidad del saber; hoy siguen nublando el entendimiento otras tantas ideologías, otros fanatismos institucionalizados. En el tiempo se han ido intercambiando la suástica y la cruz.

Es con el filo de sus verbos y adjetivos que el profesor mata a su alumna en La lección.